Desbordamientos puntuales

Decir... Hablarte a ti diciéndote entera. Sin palabras... Sólo la contemplación es válida en este caso. Contemplarte con mi oído, contemplarte con mi olfato. Contemplarte con mi boca, contemplarte con mi tacto, en este ahora, instante vivo que de arriba a bajo nos desvela; ojos cerrados...

No quiero que te ofendas, pero la vida te aplasta con una inusitada fuerza. Las elecciones son como mares,  inmensos océanos de posibles respuestas. Y cada una con sus consecuencias. Asumirlas es lo que nos diferencia,  nos hace grandes o, por el contrario, nos estrella. Normal que estés molesta... 

Y lejos de todo tu voz, lejos de todo... Y las demás voces ausentes,  por completo idas. Y más allá de ecos remotos aparece tu sol en forma de tarde, soleada tarde, luz perpetua, vida, quédate lejos de mí y aparta para siempre dolores, sinsentidos, mil muertes, besos marchitos, manos partidas...

"Desconozco el significado de la mayoría de las palabras que utilizo, al igual que de la mayoría de las cosas que pienso. Me refiero al significado profundo. Siento como si el referente ya no existiera. Y no sé hasta qué punto legitimo esta desconexión, porque no termino con ella a pesar de que me ahoga un poco. No sé lo que significa que no pueda hacer nada, que me escabuya de mi deber continuamente, que no me importe, que odie todo, que no quiera ir al trabajo, ni levantarme por la mañana. No sé qué quiere decir que de repente me ponga a llorar y luego me ría; que ande pensando todo el día en confusas imágenes que se repiten siempre. También desconozco el sentido de mi acción. ¿Qué es lo que me pasa cuando me pasa algo? ¿Y cuando no me pasa nada? Ya no sé lo que es el tiempo, no existe para mí. Y, sobre todo, lo que desconozco por completo es lo que hago. ¿Qué hago cuando hago algo? ¿Qué hago cuando no hago nada? ¿Qué es no hacer nada? Paso de puntillas sobre todo y no sé

Te pienso y vuelco, el corazón  da un vuelco. Te siento y suelto la razón al tiempo que me pregunto  cómo es posible esta absurda imposibilidad que todo lo llena. 

El día sin ti y la noche, polos extremos que se condensan y unen en la verdad de tu esencia. Por la mañana, ¿me esperas? Y pasado el día, reguero absurdo de hechos inconexos, marchitos todos, vuelve la noche en un ciclo eterno, partiendo por el medio de nada, por el medio de todo, lo que solo puede fluir si se impulsa desde dentro.